第一百零七章 北区之夜 (第1/2页)
炜杰把烟头摁灭在街角的水泥墩上，火星溅开。他没有回店里，跨上自行车朝北区骑去。车轮碾过石板路的缝隙，咔嗒咔嗒响个不停。五金街的霓虹灯在他身后一盏盏熄灭，像是一群闭上了眼睛。
第一家店还亮着灯。老孙坐在柜台后面，低着头，手里捏着一把算盘，珠子拨得噼啪响。他五十出头，头发花白，是从老家带来的老员工。听见门响，他抬起头，看见炜杰，手上的动作停了一瞬，然后继续拨算盘。
"来了。"老孙说。他在陈述，不是在发问。
"来了。"炜杰应了一声，往后屋走。
赵强从货架后面闪出来，手里拎着一台便携式磁带录音机，天线竖着，红灯一闪一闪。他把录音机放在货架第二层，麦克风的线藏在货物后面，只露出一个指甲盖大小的孔，正对着门口。
"试过了，"赵强压低声音，"三米之内，咳嗽声都录得清。"
炜杰蹲下去，检查了一遍线路，手指顺着麦克风的线摸到录音机背面，确认磁带在转。他站起身，看着赵强："三个人，半夜动手，身上带着家伙。"
"我守着前门。"赵强把录音机往阴影里推了推。
"不要露面。"炜杰按住他的肩膀，"你埋伏在对面的巷子里，不要出来。不管店里发生什么，都不要出来。"
赵强皱了皱眉头："哥，万一他们——"
"没有万一。"炜杰打断他，"我自己藏在后屋。老孙正常守店，该干什么干什么。"
赵强盯着炜杰看了两秒，然后点了下头。他把袖口卷上去，露出手腕上一块旧疤，是去年仓库着火时留下的。他没再说什么，转身从后门出去，身影很快融进巷口的黑暗里。
街角传来一声猫叫。炜杰走到窗边，掀起窗帘一角，看见李德明站在电线杆的阴影里，相机挂在脖子上，镜头盖已经摘了。记者抬起头，和炜杰的视线对了一下，然后微微点头，往暗处又缩了缩。
炜杰放下窗帘，走进后屋。屋子里堆着几箱没拆封的货，散发出机油和金属的气味。他在一只木箱上坐下，后背贴着墙，透过门缝能看清柜台前的动静。他的手边放着一根钢管，冰凉的触感从掌心传来。
老孙继续拨算盘，珠子碰撞的声音在安静的店里格外清晰。
十一点，五金街的最后一盏霓虹灯灭了。整条街沉入黑暗，只剩下第一家店门口那盏昏黄的灯泡，在风里轻轻摇晃，在地上投出一团摇摆不定的光晕。
十二点。远处传来火车的汽笛声，低沉而漫长，像一头困兽在钢铁笼子里嘶吼。汽笛声消散后，街上重新安静下来。一只老鼠从排水沟里窜出来，贴着墙根跑过，消失在另一头的阴影里。
炜杰坐在木箱上，后背已经被汗水浸透。他看了眼手表，指针一格一格地移动，发出几乎听不见的咔哒声。他的手始终搭在钢管上，指节因为用力而有些发白。
对面的巷子里，赵强蹲在一堆废弃的木箱后面，眼睛一眨不眨地盯着店门口。他的腿已经麻了，但他没有动。风从巷口灌进来，带着秋夜的寒意，他裹紧了外套，下巴缩进衣领里。
老孙合上账本，站起身，走到门口，把灯泡拧亮了一些。他的动作很慢，很稳，像是在完成一道早已熟悉的工序。然后他回到柜台后面，重新坐下，从抽屉里摸出一包烟，抽出一支，没有点，只是夹在手指间转着。
时间一分一秒地过去。门缝里的光线暗淡而摇晃，把老孙的影子拉得很长，投在货架上，像一幅被风吹动的画。
凌晨一点十七分。
脚步声从街角传来，不紧不慢，一共三双。皮鞋跟磕在石板路上，发出清脆的咔、咔、咔，每一步都像是踩在人的神经上。
炜杰的后背离开墙面，身体前倾，眼睛贴近门缝。他的手从钢管上松开，伸向货架第二层，指尖碰到了录音机的塑料外壳，确认了一下——红灯亮着，磁带在转。
三个人影从黑暗中浮现，走到店门口那团昏黄的光晕里。
领头的是个四十来岁的光头，脑袋在灯光下发亮，穿着一件黑色的皮夹克，手里拎着一根铁棍，棍身在墙上轻轻敲打，发出当当的轻响。他身后跟着两个人，一个高个子，手里提着钢管；一个矮个子，拎着一个帆布包，拉链敞开着，露出里面的锤子。
光头在店门口停下脚步，歪着头看了看门上的招牌，然后抬起脚，一脚踹在门板上。
门砰地一声弹开，撞在后面的货架上，货架上的螺丝钉撒了一地，发出哗啦的脆响。
老孙"吓呆了"，手里的烟掉在柜台上，他站起来，嗓音发颤："你们干什么？！"
光头没有废话，甚至没看老孙一眼。他一挥手，从牙缝里挤出一个字："砸！"
三个人同时动了。
高个子抡起钢管，一棍扫在货架上，成盒的螺丝钉、螺母、垫片倾泻而下，像一场金属的暴雨。矮个子窜到柜台后面，抓起算盘往地上一摔，珠子崩得到处都是，然后他一脚踹翻椅子，从帆布包里掏出锤子，对着玻璃柜台就是一下。玻璃碎裂的声音尖锐刺耳，碎片四溅。
老孙"拼命阻拦"，伸手去拉矮个子的胳膊："别砸了！别砸了！"
矮个子一甩手，老孙踉跄着后退几步，被地上的货物绊倒，一屁股坐在地上。他没有爬起来，而是顺势抱住矮个子的腿："你们到底是谁？我报警了！"
"报警？"光头笑了，露出两颗金牙。他走到柜台前面，用铁棍敲了敲台面，"让他报。看看公安来之前，这店还在不在。"
说话间，他一棍砸在收银机上，机器外壳凹陷下去，发出一声闷响。高个子把货架整个推倒，成箱的货物轰然倒地，扬起一片灰尘。
后屋里，炜杰的手指按在录音机的播放键上，指腹能感受到按键边缘的毛刺。他数着秒数，三十秒，一分钟，两分钟。砸东西的声音、老孙的喊叫声、光头的咒骂声，全部被收进那盘小小的磁带里。
两分钟
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